Hallazgo de un algoritmo literario

 

Hace unas noches descubrieron el algoritmo de la poesía, y desde entonces está difundiéndose con rapidez. No se sabe cómo ocurrió; hay quienes creen que fue a partir de un taller de fin de semana, y  han resuelto cerrarlos, pero de poco sirve ya: es una epidemia. No importa de quién sean, los poemas son excelentes y pasan todas las pruebas, incluso la del Erizamiento de Robert Graves. Los profesionales están desesperados: algunos creen todavía poder hacer algo, pero ¿qué? Los enamorados, en cambio, están felices; no paran de escribir. Los políticos, por temor al descenso de la tasa de natalidad, acudieron a los cínicos, pero no contaban con la proliferación de poemas de despecho.

 

Arder por un libro

 

Una nota sobre Margarita Porete y las Beguinas 

Hay quien, puesto por otros entre las alternativas de morir o seguir una conducta impuesta, escoge morir. ¿Qué es lo que sostiene esa elección?
Cierto episodio en la historia de las beguinas, una de las primeras asociaciones proto-monásticas de la iglesia católica, con su organización no jerárquica, y sus consecuentes conflictos con la jerarquía eclesiástica medieval, puede dar luz sobre esto. Una beguina de nombre Margarita Porete tuvo una experiencia mística y decidió escribirla, comunicarla a otros, para que pudieran aspirar a vivir lo vivido por ella. 
Tuvo el tiempo, los recursos y las habilidades necesarias para producir varias copias; en el siglo XIV temprano, eso significa ser alguien muy educado y con suficientes medios materiales. Vivía en un entorno bilingüe: se hablaba el latín y un naciente francés. Es presumible que manejara ambas lenguas. Sin embargo escogió, no el latín, que le hubiera dado acceso a la alta cultura europea, sino la lengua vulgar; incluso no el francés de la corte de Felipe el Hermoso, sino el dialecto del Hainaut, su provincia valona, en la frontera con Francia. Había decidido dirigirse no a intelectuales cortesanos y eclesiásticos, sino a quienes más cerca de su corazón tenía. 
¿Por qué no figuró su nombre con el libro? Al final de la Edad Media, aún las obras eran mucho más importantes que su autor, y no siempre era necesario saber quién las había escrito. Sin embargo no todo era anónimo por entonces: las obras del Maestro Eckert, contemporáneo suyo, nunca lo fueron. Quizá, durante las primeras relaciones con la Iglesia, le requirieron no dar a conocer el libro con su nombre, cosa que a ella no le importó, porque lo esencial era dar a otros la oportunidad de compartir la vivencia mística. O pudo considerar su libro como un manual, una guía para hacer algo, y pensara que no valía la pena aparecer en él. 
Después vino la lectura de la Inquisición. Los acuciosos frailes dominicos, siguiendo las prácticas de su Santo Oficio, hicieron una lectura frase por frase y, por supuesto, no alcanzaron a leer lo que ella quería decir; en cambio, encontraron lo que buscaban: algunas frases que consideraron contrarias a la ortodoxia. La apresaron, y le exigieron que se retractara de esos fragmentos. 
Para ella, eso sería desvirtuar el libro, quitarle fuerza a un mensaje que necesitaba ser transmitido con toda la potencia posible. La experiencia había sido tan intensa, y la pasión por que otros la vivieran tan fuerte, que eso le era mucho más importante que seguir viviendo. Era necesario mantener el texto, y por su obstinación en mantenerlo la quemaron viva en París, en la plaza de La Grève, el 1 de Junio de 1310. No quedó registrado el nombre del libro que la Inquisición juzgó herético y que causó la muerte de Margarita, y este misterio duró por siglos. 
Mientras tanto, El Espejo de las Almas Simples, una obra anónima, se estaba convirtiendo en lo que hoy llamaríamos un éxito editorial. Fue pronto traducida al latín, al inglés, al italiano, e incluso al francés de la Île de France, el francés de la corte real, en que nos ha llegado. Hoy se lo considera un clásico de la literatura mística de la edad media tardía. Pero siempre se había especulado sobre cuál de los místicos famosos de la época lo habría escrito.
Hasta que Romana Guarnieri, en 1946, reunió los dos relatos identificando a Margarita Porete como su autora, mediante el estudio de los documentos del proceso de condenación —en latín— y las referencias allí contenidas a su libro. Es un proceso de más de medio milenio, en el que alguien, una mujer, decide perder la vida y el nombre en aras de un mensaje, y tras seis siglos, otro alguien —otra mujer— logra recuperar su nombre. Tal historia hace de estos dos personajes, la mártir y la estudiosa que le devolvió su libro, adalides en la lucha actual por defender los derechos y los valores de quienes, o son mujeres, o han decidido ser algo distinto de simples hombres o mujeres.

Cali, Octubre 18 de 2013

La infraestructura ferroviaria y la construcción de trenes en el país de Edgar Morin

Un caso de estudio en Interdisciplinariedad

         En Francia, tanto la infraestructura ferroviaria como la operación de trenes fue llevada a cabo por una sola entidad estatal, la SNCF, hasta 1997, año en que una directiva de  la Unión Europea obligó a separar las dos actividades para admitir la competencia en la operación de trenes. Se creó así la RFF encargada de la infraestructura vial ferroviaria. La SNFC quedó con los trenes y  lo relacionado con ellos.

        La SNFC, respondiendo a demandas del público por trenes más cómodos, ordenó el diseño y la construcción de nuevos trenes. Ahora se encuentra que los trenes recién construidos no caben entre los andenes de las estaciones. El Estado francés entonces va a tener que correr con los gastos de ampliar el espacio entre plataformas de andén (en todo el país) para que el nuevo material rodante quepa entre ellas.

        Esto se había venido manejando sin que el público llegara a ser consciente de lo que ocurría, pero un periódico humorístico, Le Canard Enchainé, interpretó los hechos, puso de presente la paradoja y el asunto se volvió noticia.

        ¿Debemos consolarnos pensando que como en Colombia no hay (casi) trenes, esto no puede ocurrir aquí? Claro que no, ni  vale la pena reírse de los franceses ni de sus instituciones. Más bien hay que preguntarse si cosas como éstas no pasan también en el país de quien esto escribe o lee. Y no en todas partes hay humoristas que revelan los absurdos encubiertos piadosa e impunemente bajo la habitualidad. Eso sí, aquí ya sabemos que el humorismo es peligroso - para el humorista. 

  
Translation into English by the author, and revised by John Murphy:

The rail network and the making of trains in Edgar Morin’s country

A study case in interdisciplinarity

        In France, both the rail network and the train operation were the responsibility of a single state institution, the SNCF, until 1997, when a directive from the European Union forced the separation of the two activities so to allow for competition in train operation. The RFF, charged with the railroad network, was created, while the SNCF kept on being in charge of only trains  and everything else related to them.

             

        The SNFC, responding to demands from the public for more comfortable trains, ordered the design and the making of new trains. Now it is found that the recently built trains are too wide for the space between platforms. The French State, then, will have to

pay for the expenditures  of widening these spaces all over the country, so that the trains can get into them.        

        This had been handled without public knowledge, but a humoristic magazine, Le Canard Enchainé, interpreted the facts, revealed the impasse and the matter became public news.

        

 Should  we console ourselves thinking that this, since in Colombia trains are almost nonexistent, cannot happen here? Of course not, and there is no need to laugh at the French and their institutions. We should rather ask whether this type of thing may also happen in our country or the country of our readers. And not everywhere are there  humourists who unveil the absurdities covered piously and unpunished under cover of habit. The fact is, we already know that humour is dangerous – for the humourist.

Noticia de Yahoo el 22 de Mayo 2014:

https://co.noticias.yahoo.com/trenes-demasiado-anchos-obligan-francia-180819630.html

Noticia en The Guardian (periódico británico):

http://www.theguardian.com/world/2014/may/21/french-railway-operator-sncf-orders-trains-too-big

En Wikipedia sobre la entidad que maneja la red ferrroviaria francesa:

 http://es.wikipedia.org/wiki/R%C3%A9seau_ferr%C3%A9_de_France

Página de la entidad (en francés):

http://www.rff.fr/fr

En Wikipedia sobre la entidad que maneja la operación ferroviaria estatal:

http://es.wikipedia.org/wiki/SNCF

Mutis: contacto y recuerdo

Le había conocido por escrito en 1965, en una reseña de Fernando Charry Lara en Eco, que citaba por entero ―y por fortuna―cierto poema. El impacto fue inmediato. Apenas hace poco entendí por qué me llegó tan hondo. Fue por unas vacaciones que pasé, de adolescente, a  orillas del río Desbaratado, al pie de la cordillera Central, en una casa de madera de la que hoy apenas quedan los cimientos. En la parte de atrás había un cafetal, y una vez que llovió toda la noche tocó ir, de mañana,  a reparar el largo acueducto de guadua que abastecía  la casa. Por eso ese nocturno, de paisaje y olor campesino, pudo ser mío tan pronto como lo leí.

                Quizá fue por los 90 cuando lo conocí en persona. Habían anunciado su aparición pública en  el Hotel Intercontinental de Cali, y allá fui. No habría más de treinta personas, si acaso. Yo, por ese tiempo, andaba seducido por la música del verso clásico ―alejandrinos, endecasílabos― y me admiraba cómo él podía lograr esos poemas tan soberbios con otra música. No recuerdo cuál fue la pregunta que le hice, pero tenía la intención de que me revelara el secreto de su verso libre.

Tampoco tengo muy presente su respuesta.  Sé que me frustró, pues no hizo sino hablar de la respiración: es el ritmo de los pulmones―creo que dijo― lo que da la clave.  ¡Qué sencillo! No era sino hacer conciencia, pues, de la respiración al ir escribiendo, y lograría versos libres tan admirables como los suyos.

Persuadido de un engaño flagrante, le pregunté de nuevo, como a un criminal a quien el juez intenta coger en falta.  Me miró, impaciente y compasivo.

―Como ya te lo dije, se trata de seguir, con el verso, el ritmo de la respiración.

Ahora comprendo: creaba desde lo  profundo desconocido. Quizá él mismo se habría preguntado el origen de sus poemas y su técnica, y en un rapto de superstición, no quiso ir más allá de una verdad tan frágil. Pero eso me da para imaginarlo ahora, vivo en la soledad de su escritura, rompiendo el silencio con la palabra sonora, hasta donde le alcanza el aliento.

Cali, 24 de septiembre de 2013

Stefan Zweig: su poema de despedida

En las primeras horas de la madrugada del 23 de febrero de 2012 se cumplieron setenta años de la muerte voluntaria de Stefan Zweig en Petrópolis, cerca de Rio de Janeiro, Brasil. Además de un gran novelista, biógrafo y ensayista, fue gran amigo de Sigmund Freud, a quien debe mucho su análisis psicológico del carácter de sus personajes. También fue amigo de Romain Rolland, de Rainer Maria Rilke, de Hermann Hesse y otras personalidades de las letras y de las artes en el ámbito de la lengua alemana.
Con ocasión de su último cumpleaños, el 28 de Noviembre de 1941, había escrito lo que quizás haya sido su último poema:

Vorgefühl

Linder schwebt der Stunden Reigen
Über schon ergrautem Haar,
Denn erst an des Bechers Neigen
Wird der Grund, der goldne, klar.
Vorgefühl des nahen Nachtens,
Es verstört nicht... es entschwert.
Reine Lust des Weltbetrachtens
Kennt nur, wer nicht mehr begehrt,
Nicht mehr fragt, was er erreichte,
Nicht mehr klagt, was er gemißt,
Und dem Altern nur der leichte
Anfang seines Abschieds ist.
Niemals glänzt der Ausblick freier,
Als im Glast des Scheidelichts,
Nie liebt man das Leben treuer
Als im Schatten des Verzichts.


Manuel Bandeira (1886-1968), uno de los poetas fundadores del Modernismo Brasileño, tradujo este poema así:

Último poema de Stefan Zweig

Suave as horas bailam sobre
O cabelo branco e raro.
A áurea taça a borra cobre:
Sorvida, eis o fundo, claro!

Pressentimento da morte
Não turba, é alívio profundo.
O gozo mais puro e forte
Da contemplação do mundo

Só o tem quem nada cobice,
Nem lamente o que não teve,
Quem já o partir na velhice
Sinta — um partir mais de leve.

O olhar despede mais chama
No instante da despedida.
E é na renúncia que se ama
Mais intensamente a vida.

Conozco una traducción al inglés, de Jenny K. Segall:

Stefan Zweig Last Poem

Gently hovers the hours olden
Dance over grey hair. But near
The cup’s end at last the golden
Bottom shimmers true and clear.

Prescience of last destination
Soothes us with her tender waves;
Pure joy of world contemplation
Knows but he who nothing craves,

Asks not what he missed of yore,
What he has been loosing, winning,
To whom aging is no more
than a parting’s quiet beginning.

In farewell’s light, free as ever,
Shines the view that soon will fade,
Life more truly loves one never
than in renunciation’s shade.

La transcribí de la partitura del lied que compuso en 1945 a partir del poema el músico y pianista alemán Henry Jolles (1902-1965), quien también se había exiliado en Brasil Esta partitura figura (junto con otros interesantes materiales) en la página de la "Casa Stefan Zweig" de Petrópolis.
He intentado saber algo de la autora, pero sin éxito. Debe haber sido una mujer de habla inglesa, con muy buen conocimiento del alemán y seguramente del portugués, muy activa en intercambios culturales durante el tiempo de Stefan Zweig en Brasil. El Instituto Brasileño del Patrimonio Cultural tiene una "Biblioteca Jenny K. Segall".

Mi traducción:

Presentimiento

Leve va el baile de las horas
sobre cabellos ya plateados,
pues sólo al inclinar la copa
se ve claro el fondo dorado.

El presentir cerca la noche
no confunde… sino da calma.
El puro contemplar el mundo
sólo es de quien ya no desea.

Qué alcanzó ya no lo pregunta,
qué perdió ya no lo lamenta,
para el viejo es sólo el ligero
comienzo de su despedida.

Más libre no brilla el mirar
como en las luces postrimeras,
nunca se ama más la vida
que a la sombra de la renuncia.

La hice en las primeras horas del 24 de febrero de 2012. Es un homenaje a quien me ha deparado gratísimas horas de lectura y reflexión desde mi adolescencia.

Voces de Papel - Taller de poesía

Estoy próximo a iniciar un taller de poesía en la Biblioteca Departamental del Valle del Cauca. Su nombre será "Voces de Papel". Está programado para 16 sesiones de tres horas; durará alrededor de cinco meses. Será todos los lunes hábiles de 6 a 9 pm a partir del 5 de Marzo de 2012. Están previstos los contenidos generales. Habrá un equilibrio dinámico entre teoría y práctica, que a veces se inclinará del lado de la práctica: siempre habrá ejercicios.
Antes, hace unos años, había tenido la oportunidad de dirigir un taller de poesía. Fue muy placentero y los participantes que he encontrado lo recuerdan con nostalgia. Espero que éste de ahora sea mejor, porque dispondremos de computador y equipo de proyección, de modo que podremos preparar presentaciones ilustradas.

Alientos, de Birago Diop

Cali, 14 de noviembre de 2011

Ayer supe, al comenzar la tarde, que habría un recital de poesía africana a las 5 pm. Me vino el recuerdo de un poema impresionante, que había oído hace años, en Bogotá, de labios de una francesa, en la Alianza. Lo dijo en su lengua. Tengo la imagen de su cuerpo diminuto, en una malla negra, yendo y viniendo entre el público, marcando el ritmo con su voz y sus pasos por el corredor central. He olvidado cómo harían la traducción al español.
Busqué el poema en la red, pensando que quizá podría hacer que fuera leído ante el público. Lo encontré en ambas lenguas. Una bella página francesa (http://neveu01.chez-alice.fr/birasouf.htm) incluye una grabación en ese idioma, musicalizaciones, y también una versión en español. Pero ésta no me satisfizo. Destruía el ritmo: eso en un poema —y más si es africano— es gravísimo. Me puse a la labor y lo traduje. Tuve respeto por el uso que el poeta hace de las mayúsculas. Mi lectura me hizo apartarme del diccionario en un par de palabras. En otras versiones, por ejemplo, el título suele ser Soplos.
Llegué a tiempo a Proartes; cuando el recital comenzó, se nos dijo de entrada que se trataba de poesía oral africana, y que los poemas escritos —que los había grandes— se quedarían por fuera. No era del caso buscarle entonces espacio allí a Diop. Le regalé el impreso a una amiga. Y resolví poner el texto aquí.
Hay un valioso comentario del poema y de su significado para el continente africano, por Nimrod Bena Djangrang, en El Correo de la Unesco de marzo de 1998.

http://unesdoc.unesco.org/images/0011/001111/111114so.pdf

Alientos
A Charles Cassagne
Birago Diop

Oye más a menudo
Las Cosas que los Seres
La Voz del Fuego se oye,
Oye la voz del Agua.
Escucha los sollozos del Arbusto en el Viento:
Es Aliento de ancestros.

Los que han muerto no se han marchado nunca.
Están en Sombras que se aclaran
En las sombras que se condensan
Los Muertos no están bajo la Tierra:
Están en el árbol que tiembla,
Están en el leño que gime,
Están en el Agua que corre,
Están en el Agua que duerme,
Están en la Casa, en la Muchedumbre:
Los Muertos no están muertos.

Oye más a menudo
Las Cosas que los Seres
La Voz del Fuego se oye,
Oye la voz del Agua.
Escucha los sollozos
del Arbusto en el Viento:
Es Aliento de Ancestros muertos,
Que no se han ido nunca,
Que no están bajo Tierra,
Que no están muertos.

Los que han muerto no se han marchado nunca:
Están en los Pechos de Ellas,
Están en la queja del Niño,
Y están en tizones prendiéndose.
Los muertos no están bajo tierra:
Están en el fuego que acaba,
Están en las hierbas que lloran,
Están en las Rocas que gimen,
Están en la Selva, están en la Morada.
Los Muertos no están muertos.
Oye más a menudo
Las Cosas que los Seres
La Voz del Fuego se oye,
Oye la voz del Agua.
Escucha los sollozos
Del Arbusto en el Viento:
Es Aliento de ancestros.

Dice de nuevo el Pacto cada día,
El gran Pacto que liga,
Que a la Ley liga nuestra Suerte,
A los actos del más fuerte Aliento,
La Suerte de nuestros Muertos que no han muerto,
El duro Pacto que nos liga a la Vida.
La dura Ley que nos liga a los Actos
De los Alientos que se mueren
En los lechos y en las Riberas,
De los Alientos que se mueven
En las Rocas que gimen y la Hierba que llora.
Alientos que se quedan
En la Sombra que se aclara y se condensa,
En el Árbol que tiembla, en el Leño que gime
Y en el Agua que corre y en el Agua que duerme,
Los más fuertes Alientos que han tomado
El Aliento de Muertos que no han muerto,
Muertos que nunca se han marchado,
Muertos que ya no están bajo la Tierra.

Oye más a menudo
Las Cosas que los Seres
La Voz del Fuego se oye,
Oye la Voz del Agua.
Escucha los sollozos
del Arbusto en el Viento:
Es Aliento de ancestros.